Я в этом поле лишний стебелёк,
Расту один, ветрами обдуваем.
И шепчутся цветы: "Его не знаем,
Хоть и зелёный и, как мы, высок.
Зачем такой? К чему прелестный цвет
И гибкости изящество и нежность?
Мы здесь цветём уж много-много лет,
Его плоды — сплошная бесполезность.
Осыпется по осени зерном,
Слезами будто землю поливая,
Родиться сто их с золотым огнём.
Ну, это слишком, злости не скрываем!
Куда деваться алым лепесткам?"
— Спаси, хозяин, серп свой наостряя,
Пусть будет наказанье колоскам!
О! мы приветственно тебе уже киваем!
И заблестел на солнце острый нож,
В цветущем поле вспевы заиграли.
Цветы упали ниц.
— Довольны, что ж?
— Как больно!.. больно!
Э...то...го...
не...зна...ли...