Чернильница стоит. Перо скрипит. Светильник.
Пророк мою судьбу слагает не спеша.
Мол, будет он таков. Вот дом его родильный.
Вот сердце тихо бьется. Вот душа.
Вот путь его проложен. Там в начале
волнений больше, радости, любви.
Затем добавим сложность и множество печалей,
чтоб он вернее ноты души живой ловил.
Упорного труда - порой, до полу-бреда.
Влечений и сомнений без всякого конца.
И в важном чем-нибудь осознанной победы,
чтоб он не потерял бы ни веры ни лица.
Друзей не много, но каких бы он не ведал,
всё ими дорожить и их держаться всех.
А если кто из них его когда-то предал,
прощать и навещать для дружеских потех.
Детишек, что любить и шум и гам научат.
Чрез коих одолеет он прежней жизни хлам.
Пускай они его не до смерти замучат,
а свежих сил дадут, помяв и тут и там.
Мечту. Вот тут сложней... при эдаком наборе
попробуй отыщи такую, чтоб вела.
Но быть бесспорно ей и в радости и в горе.
И быть конечно музе, чтоб той мечтой была.
Здесь - толика заботы. Тут - капелька тревоги.
Вино, стихи и песни, которых льётся свет.
Шатанье по одной истоптанной дороге,
пока в утиль не спишут за давностию лет.
Ну, кажется про все подумал, все отметил.
Ничто не позабыл. Всему отвёл свой срок.
Перо своё убрал. Взглянул, как месяц светел.
И удовлетворённый заснул, как тот сурок.
А в этот час к нему сбирался Братец ветер.
Он залетал всегда под вечер после дел.
Раскрыл окно легко и даже не заметил,
как вея над столом чернильницу задел.
И потекла ручьём синеющая струйка,
пересекая путь, что был предписан сим.
Теперь в моей судьбе - попробуй забалуй-ка -
внезапно все верх дном и смысл неуловим.
26 апреля 2017