Во имя славного Христа,
ища в бою кровавой славы,
назвавшись воином Креста,
пески тревожит рыцарь слабый.
Уста сомкнуты. Иногда
из уст выплёвывает брани
Жара пустыни, а вода -
её уж нет и мир на грани,
финал бесславный ждёт гонца,
дерзнувший вызов бросит силе,
песков немая мощь лица
не кажет воину, к могиле
ведёт неспешно, но всегда
даёт мираж в дали с полмили.
Забеги странные с утра
коня безмерно утомили.
Вот мчится, веря в свои силы,
оазис мнимый верный ждёт
сквозь облако и клубы пыли
с трудом, но всё-таки вперёд.
Он, по привычке плюнув в небо
на всех своих немых Богов,
летит как может, только нету
конца песчаности холмов...
Как латы жмут, они горят,
их скинуть надобно б давно.
Они со мною говорят,
что их одел я слишком рано.
Откуда взяться здесь врагу?
Вокруг песков немых барханы.
Но латы сбросить не могу.
В них честь моя, мои в них раны.
24.02.2016