Бумага, чернила, конверт...
Письма одно за другим...
Проза,стихи, портрет...
Всё это нам двоим.
Море своих слов
Волнами мне пускал...
Строками из столбцов,
Вечность нам завещал.
Радугой из слогов,
Тёплым дождём букв,
Вышли из берегов
Лужи пустых звуков.
Где это всё?