Что-то мне не пишется, строчки непослушные,
Изнутри как муравьи сползаете на лист,
Что-то мне не дышится, и внутри все сожжено
В животе раскатом боль, скребется коготь лжи по краю невесомости Души.
Что еще там принято говорить обманутым,
Что болит и стонет все внутри, скулит?!
Да...болит и стонет и песни, что звучали все замолкли и молчат предательски.
Где ты, поле летнее, что даешь простор для крыльев?
Где ты Солнце знойное, что даешь мне силу красную?
Где ты море тихое, что волною синею шепчешь сердцу моему?
Вновь зима проклятая опустилась сумерком и пушистой мерзлостью застилает Свет.
Сейчас все счастливые, модно быть счастливыми, правда?
А несчастных, преданных будто вовсе нет.
Помните, как девочкой бегали вы с толпой за птицами
Мама повторяла, ты корми птенцов, им ведь тут так холодно и деться некуда
Иногда я чувствую, что одна из них...
Родилась я птицею, что летать не сможет еще лет так 10, 20 или 100
Остается мучатся, проживать столетие, истекая каплями Души, наблюдая подлецов.
Называйте слабою и гоните прочь, ведь сейчас не модно быть несчастными
Приторное Счастье налипает многим на глаза.