За окном льёт декабрьский дождь,
Даже свет от небес землистый,
Ты наушники достаёшь,
Чтоб послушать в трамвае Листа,
И представить, как в синеве,
Или в солнечном светлом круге
Утопают стога Моне
На далёком французском юге.
Ты не слышишь скрежет машин,
Грязь и ямы обходишь взглядом,
Видишь - ясень в каплях дрожит,
Ёлка лапками машет рядом...
Жизнь, конечно, гремит, как бой,
Не всегда под ногами чисто,
Но на свет мы пришли с тобой,
Чтобы слушать не скрежет, а Листа.