Мчится вдаль моя дорога,
Осталось несколько секунд.
Ещё чуть-чуть, совсем немного,
Прибудет поезд в нужный пункт.
Но пассажиров там не будет,
Стоять останется один.
Он говорить начнёт о чуде:
“Для смысла жизни нет причин”.
И вдруг на рельсы упадёт,
Закроет голову руками,
Внезапно тихо запоёт,
О том, как жил он с дураками.
И как непонят оказался,
Как погибал вчера от боли,
Как ради общества старался,
Сам заточив себя в неволе.
Он не художник, не поэт,
Обычный, просто человек,
Идти хотел всегда на свет,
И самый страшный из калек.
Обман удался нелегко,
Поверить этому так сложно,
Добро опять нам далеко,
Идти придётся осторожно.
Но я споткнулся и упал,
Пробив двойной бетонный пол.
Меня ведут на ритуал,
К чему весь этот произвол?
Убейте сразу! Я страдаю!
Откройте истину сердцам!
Стучал служителям у Рая,
Но попадаю ныне к вам.
Пустите руки, мне же больно!
Зачем вы тянете петлю?!
Дышать хочу теперь я вольно,
Свободу искренне люблю!
Хотя, постойте, нет, не надо.
Тяните дальше – потерплю.
Нахлынут чувства водопадом;
Погибну только к февралю.
Таким же страшным и пустым
Останусь с вами умирать,
А путь к звезде – осуществим,
Подайте только мне тетрадь.
Там допишу последнюю строку,
Добавлю штрих и оглавленье.
Себя же безобразным обреку,
Тут про меня идёт стихотворенье…