Он тяжёлый нёс Крест… Сам висел на Кресте
Деревянном и шатком, под названием школа.
И двенадцать апостолов, местные все:
Нины, Коли, Марины, Серёжи и Вовы.
Здесь, в таёжной глуши, лагеря, лагеря…
Лай овчарок сменяется волчьею песней.
Ах, как сложно, поверьте, уйти от себя,
Что б всем классом бродить зимним пушкинским Невским…
Здесь, в морозном дыму, лес тянул лесовоз,
И конвойная брань гнула чёрные спины.
Ах, как страшно ходить между меркнущих звёзд,
И у карты стоять, говоря о Гольфстриме.
Иль кричать в телефон до сухой хрипоты,
Что б кого – то просить, успокоиться, верить
Дорогой Пифагор, как не равны углы,
У скрипучей, раздавленной холодом двери!
Человек на кресте всё учил: «Возлюби,
Не убий, не кради, помоги, будь достоин…»
Он в далёкие дали за собой уводил,
Горячо рассуждая об эпохах и войнах.
Иногда приглашали к начальству попеть,
Поиграть на гитаре, да выпить «спиртишку».
Говорил он: «Не пью. И не время теперь.
А попеть попоём или вот, в шахматишки…»
Он давно похоронен, Он давно снят с Креста…
Заросли сосняками лагеря и дорога…
Он совсем не похож был на Иисуса Христа,
Да и что говорить… Он не веровал в Бога.
Август – декабрь 2017 г.