Листая прошлых лет черновики,
Которые писались мной когда-то.
Я нахожу – красивые стихи,
Была любовь в ту пору виновата.
С приходом в шевелюру седины,
Мы многое нечаянно теряем.
Совсем уже другие видим сны
И о былом всё чаще вспоминаем.
Так хочется туда, что спасу нет,
Где клокотали под цепочкой чувства.
В те годы был, действительно, поэт,
Сейчас пишу подобие искусства.
Порой возьму в охапку карандаш,
И думаю, что сочиню такое…
А жизнь берёт меня на абордаж,
Хорей и ямб слагают про другое.
Наверное, здесь не моя вина,
А прошлых лет накопленный осадок.
Не помогает и бокал вина,
Сюжет любви лишь в молодости сладок.