на самом деле мы, конечно, просрали небо.
а спокоен я потому, что истерика как метод ничего не изменит.
ты была тонкой девочкой. я нежным мальчишкой. вместе – комета.
но сила земли побеждает каждого, во всяком случае тех, кто в нее верит.
и вот мы пришли.
сейчас, с высоты двенадцатилетнего танца на цыпочках,
легче смыслы, вернее шаги, мы уже не убийцы, не приговоренные к эшафоту.
истории не повторяются, моя хорошая. вот только вопросы-выскочки
тревожат небо и его окончательно сбрендившего пилота.
он верит в отсутствие предела, но с этим мы точно справимся
(танцы на цыпочках та еще школа, не каждый выживет).
наша Хиросима по-прежнему в огне, и небо плавится
не случившейся нежностью, одичавшими рыжими
Лисами