Но я не об этом... Маэстро, прости за бас
охрипшего сердца - меняю на треп бокала
в ладонях напротив. На отсвет прицела в нас:
для долгих историй меня откровенно мало.
А с тем - я другая...Быыла бы...Но "бы", как бык
на узкой тропинке...Маэстро, сто грамм тротила!..
И землю под сердце - встающую на дыбы,
чтоб небо упало, и солнце во мне убило!..
Смотрю в "застеколье", как вечер бордовый сник,
стекают по стенкам узоры дождей и тропы...
Но я не об этом...Сыграй мне: идёт ледник,
и пусть не узнаем - кого он из нас потопит.
Вдох здесь:http://www.stihi.ru/2017/12/10/9516