Когда уйду, не станет ничего –
Тебя, любви и даже страшной смерти,
Чистилища и адовых кругов,
Где грешников поджаривают черти.
А будет плоть, гниющая в земле,
Глазницы, поглотившие пространство…
Богема вряд ли вспомнит обо мне,
Погрязнув в блуде, творчестве и пьянстве.
Не приходи ко мне на бугорок,
Не плачь о том, что с нами не случилось.
Слеза, пройдя сквозь кварцевый песок,
Забудет всё, с чем горестно излилась,
Став просто каплей, тёплою водой,
Обычной влагой жизни для кореньев.
Им всё равно поэт или изгой…
Так что отбрось нелепые сомненья.
Я не вернусь, и зря не жди ответ,
Хотя вся жизнь – копилка для иллюзий.
Проходит всё… Перечитай сонет,
Когда-то мною посвящённый музе,
И не грусти… Уж так устроен мир,
Допей вино, что вместе недопили…
Быть может, где-то выпучит эфир,
Стихами, что когда-то не сложились…