Ветер гонит осенних коней на север,
Кони всё норовят взбрыкнуть, да поближе к югу.
Я вот тоже ищу тепла. Ищу товарищество, да чтоб на Высокой Вере,
Да не время, наверно.
Да лучше сегодня, как озимь, под снегом уснуть, переждать Кали-Югу.
Белый мой облачный конь всегда возвращается,
Словно прикован цепями счастья к полярным не гордым горным вершинам.
Я вот тоже с утра читаю сутры, Учение, где очень трудная жизнь обещается,
Да и то не каждому.
Да и здесь не ворота в рай, где грехи отмеряют прокрустовым полуаршином.
Всадник осени сброшен ветром на мыс Казантип,
Затаился. Он знает, кони вернутся, они будут брать с руки белый сахар.
Я вот тоже тайно пишу дневник, о том, что в начале пути,
Даже не подмастерье,
Даже не победитель Драконов Порога и Ужей уходящего страха.
Всадник морских коней опять на спине своевольного ветра.
Сорок раз он был сброшен и снова и снова прыгал в пропасть за ветром следом.
Я вот тоже всё время пишу стихи, а слова убегают, как белки по веткам кедра.
Даже им чуть-чуть страшно.
Даже духу Сократа страшно идти многократно на бой - но может и это уже победа?