Это состояние лёгкого мандража похоже на вдохновение, только молча... Словно у горла стоят остриём ножа слова и уже готовы сорваться строчкой, только медлят зачем-то, мучая, пальцы рук заставляя в струны впиваться до дури рьяно... Это похоже на северный ветер... Звук струится по венам... Наверное, я устала... Устала впустую рассказывать стенам о важности цельности, важности всех деталей... И хочется птицей вылететь за окно, да перья в чернилах, не сохнут, словами жалят, что это твоя дорога и эта боль, что носишь ты в сердце, должна оставаться вечно с тобою родной, чтоб снился морской прибой, чтоб ты проникала в суть истины безупречной иглою до центра, пока не покинешь пост, гореть тебе маяком на пустом причале... Когда-нибудь кто-нибудь в Слово твоё войдёт, тогда твоим крыльям и дастся свобода стаи....
И это состояние мандража тебя перетряхивает, до капли всю выжимает... И капают с пальцев в строчки слова, слова... Обнажая единую истину до деталей...