ну как же так,стихов не пишешь,
одна лишь проза на уме.
как ты теперь меня услышишь,
я в них копаюсь,как в себе.
-
а проза что,она лентяйка,
растянется в марине дней,
чуть одурманит чуйкой драйва,
не освятит огнём страстей.
-
стихи безумны как идея,
порой идущая на вы,
стихом горит моя Психея,
когда Амур сказал ей ты.
-
и что мне с парафразом делать,
когда мелодию стиха,
я поправляю неумело,
и слышу только лишь себя.
-
бывает,слово слишком резво,
разгонит с горя стаю рифм,
но управлять ей надо нежно,
когда ты задаёшь им ритм,
-
и то что пусть пока не слышно,
в оркестре, какафонье рифм,
я их люблю,ну так уж вышло,
игры их стройный алгоритм.