Между собою бывшие скрепленными сотни страниц белыми хлопьями падают мне на плечи
жизни пожар не щадит от руки наспех написанные листы – воплощение памяти человеческой
и остаются только отдельные слова, в слепую бьющие в подкорку ну или где там сознание
дарят мне настроение поздней осени, шепчут прощай, но слышится всегда “до свидания”
Хочется оставить надежду еще на несколько встреч, где-нибудь, когда-нибудь – безразлично
тяжелую руку снова и снова сбрасываю с плеч, но всегда впереди остается мгновение вечности
в лабиринте страниц вконтакте, виртуальных кладбищ, несмешных шуток, безличностей
остаются пеплом осыпавшиеся листы – страницы белыми хлопьями падающие мне на плечи.
Нам нравятся цифры четыре двадцать, нравится синий кит и эстетика самоубийства
поэтому никогда крыши домов не пустеют – в очередь встают дети как осенние листья
и нет имени, не осталось смысла, ничего не нужно отрекающимся от сознательного
остаются только циничные, пустые поэты, перебирающие некрологи мечтателей.
И вот, уже тысячи заархивированных, ушедших в историю пользователей этого феномена
человечеству нравится оправдывать себя такими милыми историями про целебное время
а пепел летит, летит на головы, крыши, трассы и парки с неба, такой белый – белый
и эпитафия этому глупому процессу борьбы за вечность будет написана мелом.