Время не лечит, и в сердце по-прежнему боль,
Где-то в аорте, ночами, от мыслей дремучих:
Быстро-то как, не заметил, что локонов смоль
В снежную пыль превратили осенние тучи.
Ландышей вьюга и ивовой страсти метель
Уж отмели лебединым пушком, отзвенели,
Стихла давно за окном соловьиная трель,
Тишь вдоль Тропы, разбрелись-разошлись менестрели.
Знать не дано нам, у брега речушки какой,
В полдень ли, в полночь, на краешке белого света,
Выстлать придется постельку травой-муравой
Бренному телу в конце журавлиного лета.
Вот потому-то и сердца уставшего боль,
Где-то под осень, ночами, всё чаще и чаще,
Чертит полоски не белые - черные вдоль
Берега Жизни, где тьмой простирается чаща.
С ивовым златом и кровью рябиновой мглы,
С заревом яблок на коврике росном из вёсен,
Где под жужжание звёзд и заблудшей пчелы
Листьями наземь, как ангел, опустится Осень.