На Мортон стрит не убраны мешки.
Со всякой всячиной, не нужной в обиходе,
Как чёрные посланники тоски,
Стоят до пешеходных переходов.
Заполнены обрывками ночей,
Вещей, бумаг, бессмысленных платежек ,
Всем тем, что остаётся от вещей,
В процессе отмирания несложном.
Затарены обмылками людей,
Снесённых пеной в глубину каналов.
Всего каких-то тридцать тысяч дней,
Позора, радостей, бесчестия и славы.
А дальше только чёрные мешки,
Расставленные, будто на продажу.
Бог, протирая толстые очки,
Не зафиксирует людей пропажи.