Моя любовь, прожившая семь лет,
Скончалась на восьмой весне, в расцвете,
Красавицей, держа в руке букет,
С мечтой о несложившемся дуэте.
А протяни она столетие,
Чтоб лицезрели мы тогда в итоге:
Издёрганную жертву лихолетия,
Перерожденье чувства,
ставшего убогим...