Который день приходит мне видение,
В нём женщина послушна и мила,
И я пишу опять стихотворение,
С надеждой,что она его прочла.
И я гоню с тоскою подозрения,
Моя печаль не так уж и светла,
Опять все эти глупые сомнения,
Прочла она,-иль не прочла.
И с ней приходит запах мая,
В нём струи вешние слились,
И сердце плачет принимая,
Её мечты,что не сбылись.
Но я пишу,себя ругая,
Зачем мне эта кутерьма,
Чтоб вновь пришла она,-а не другая,
Которая любимчиком завала.