Знаешь, за окнами спальни стучат поезда.
Все неизменно: проходят часы и года,
А поезда все идут, не сбавляя ход.
Жизнь же моя скачет задом и наперед:
То хорошо, а то столько случайных бед,
Что начинаешь мечтать об одной из планет,
Тех, о которых рассказывал Экзюпери,
Тех, что сидят глубоко-глубоко внутри
В темных глубинах любого нервного невода.
Знаешь, мой друг, я сбежала бы, только некуда.
Мудрость людская проста - от себя не сбежать.
Все замыкается в круг, возвращается вспять.
Жизнь непрерывна - бога смешной каприз.
Люди, сраженные слабостью, падают вниз,
С крыши того, что когда-то назвали домом.
Друг мой, скажи мне, сколько же мы знакомы?
Несколько лет, поколений? А, может, век?
Ты ведь всегда со мной, мой родной человек.
Тот, кто спасал меня несколько тысяч раз,
Тот, кто мелькал на миг в отражении глаз.
Знаешь, за окнами спальни... Вот видишь, друг,
Даже мое письмо замыкается в круг.
И... При создавшемся положении,
Жаль, что ты лишь порождение воображения.