Гостем незваным порою морозной
день, уходящий соседом в тулупе,
я, будто бы хрящ из холодного супа,
зубами стальными, прищурюсь, сжимаю.
И знаю, что поздно, и верю, что глупо
ушедшее славить. А я восхваляю
вчерашнее это, толченое в ступе,
и ставшее ныне (обидно!) бесхозным.
Я день отживающий стиснул зубами,
и жалко, ведь, всё же: моё, ведь, былое.
И в ступе столетий толчётся иное,
грядущее время с другими словами.
Поэт безмятежный, что окриков грозных
наслушавшись в шуме разделов поэзы,
мешает каноны, расклад, антитезы
и пишет, и пишет, в усы улыбаясь.
Стихом услаждая, читает, смущаясь,
не видя шипов на разбросанных розах.
И юная дева, печалясь о срезах,
косынкой закрывшись, записку бросает.
День, численник давних сомнений листая,
однажды вернётся, как инок молчащий.
И мне, и поэту сей день уходящий
хорошего, доброго дольку оставит…
15 декабря 2017 г.