На плечах лежит
мраморным сукном
лёгкий дым луны.
Вороным крылом
за окном дрожит
ветер декабря.
Золотая ночь
дарит тёплый свет,
и мерцает снег
мотыльком огня
в пепельных глазах
зимних фонарей.
У входных дверей,
где замочный ключ -
лучик серебра,
где стеклянных лип
ледяная стать
застилает взгляд,
вороным крылом
отзовётся даль
на немой вопрос,
прижигая боль,
превращая снег
в искры поздних звёзд.