Поэтов много на Руси, поэт, он - совесть,
Один - роман, другой - рассказ, а третий - повесть.
Есенин, Лермонтов, Цветаева, Высоцкий,
Вот Пушкин - тот всего один, и Маяковский.
Руси поэты не нужны, их громкий голос
срывал короны, парики, случалось волос.
По странной прихоти судьбы (я сомневаюсь)
жить слишком долго не могли, как ни старались.
Без исключений, как один, они стрелялись,
травились, вешались, дрались, но не боялись
толпы и власти, лжи, молвы и самосуда,
и не жалея головы, писали всюду.
Кто в психбольнице, в кабаках, а кто в подполье,
когда в тюрьме, на Соловках, когда в застолье.
И сколь ни гнали их потом, и сколь ни били,
они России верой-правдою служили.
Пусть многих нет уже, а тот кто есть - далече,
Когда звучат стихи, то светят ярче свечи.
Прекрасны строфы те, что гении сложили,
пусть много лет прошло, но мы их не забыли...