Мне снова снился отчий дом, до кромки неба степь,
я там, во сне, как в детстве, босиком бежала
по горьким травам. Воздуха так остро не хватало,
и на бегу, срывая голос, мне хотелось петь
от счастья. Крылья за моей спиной
мне не казались детской небылицей,
вымыслом, и солнце огненною птицей,
не отставая, там летело надо мной.
Был ясен путь, честны поступки, их мотивы
так понятны. На выдох шелуха слетала,
и оставались зёрна на ладони. Я мечтала,
и мечты, как эти зёрна, там росли нетерпеливо
и прорастали былью. Я сбывалась в днях,
наполненных родными лицами и голосами
тех, кто в этой яви больше не со мной, и сами
ко мне они приходят только в редких снах.
На берегу земли, всё так же не моей,
бегущий силуэт босой девчонки
и терпкий запах трав родных степей
теперь мне снятся всё бледнее и слабей,
подобно кадрам старой опалённой киноплёнки.