***
когда мне боль моя становится родной,
морю я душу безразличным хладом...
что обходительность отзывчивого ада,
уже распятому над собственной виной...?
и отступаюсь за невидимый предел,
в дуэлях с явью помышлений мне не сблизить...
я не унижу гордость, чтобы не унизить
величье той, с которой счастия хотел...
и вот теперь я упиваюсь пустотой,
упрёков нет, они неведомы уродству...
да и пустяк такой, как вензель благородства
не оскорбит любовь надменной прямотой...
ужели завистью мы Небо разозлили,
что нас с тобой на "до" и "после" разделили...?
*****
Антоний Косиба