Стоит раздет простоволос,
Старик покрепче молодого,
Может, не самый видный рост,
Но бурям не согнуть такого.
Не мало на своём веку
Пришлось былинному увидеть:
Бывал подобен маяку,
Давал бредущему обитель.
Родня святым богатырям,
Прямее праведного слова,
Стал монументом на корнях
Он Емельяну Пугачёву.
Он помнит всё, только молчит -
Быть говорливым не пристало.
Здесь русский русским был убит,
Расстрелян волей комиссара.
Пожар войны, голодомор,
Кресты и звёзды на могилах,
В крови разбойничий топор
Торчал в его дубовых жилах.
Нет, жалости не знает мир,
Тепло сменяется морозом,
Раскоронован вновь кумир,
Как царь взбесившимся народом.
Безжалостно разжелудён
Златых цепей былой носитель,
В химчистку ветром унесён
Его линялый летний китель.