Я тобой возможно некогда любим,
В одночасье влюбившись в тебя.
Наши жизни разные книги
И у каждого должна быть своя.
Мы можем на полке одной запылится,
Нас могут не прочитать,
У нас очень схожи сюжеты,
Романтика, любовь, боль и печаль.
Мы, как книги, от издательств двух разных.
Но душой меня тянет к тебе,
С одной печатью на обороте,
Все мы люди на грешной земле.
Придурок, чего добиваюсь,
Уже однажды тебя потеряв.
Тот, которому ты дорога,
Который любил и любит тебя.
Задумчивый сомнением пропитан сполна,
Шаг на встречу и десять назад.
Но я иду, иду дорогая
Возможно, что не дойду до конца.
Мы книги, ты бестселлер.
Я просто рассказ.
Ты содержанием богаче в сто крат.
У тебя полон счастья, любви и боли рассказ,
Видишь, видишь, ты богаче меня.
У тебя есть любимый.
Ты сама любима двумя.
У тебя есть выбор,
Чего нет у меня.
Прости я осознал, осознал, что был не прав.
Полюбил и что теперь.
Только убиваться от безответной, глупой, дерзкой любви.
Убиваться, утопая бесследно в тебе,
Как в полном нефтью океане,
В глубинах бездны твой души.
Прости, не однократно еще повторюсь,
Ведь мы даже теперь не друзья,
Если б, знала, как часто думаю о тебе,
Запираясь в четырех стенах.
И каждый день мной прожитый, подобен пытке,
Я опять смотрю в твои глаза.
Наша не дописанная повесть,
Не подвижно лежит у окна.