Лети над Белыми водами, взирай,
как льды покрывают Врата Сартакпая,
как вьюги, кружа хороводами волчьих стай,
ласкают подножия гор.
Их тропы - на коже узор-
рождают солнце живое.
В цепких когтях Ороктоя
бьётся, как воды меж скал,
сердце в холодных ладонях.
На расстоянии броска
не замирай и, наполнив собой аркаимы,
эхо шагов уподобь "Я" Элохима,
гордо ступая по ленте горной реки.
Это не Рим- оставь для него пилигримов,
пусть твои плечи будут при встрече легки.
Здесь, где холод небес граничит с землёй,
солнце живых взойдёт над твоей головой.