Запутался декабрь в вихрах случайных ветров.
Не может отыскать свою родную суть.
То слёзы, то вальсок, то в пасмурном, то в светлом.
То вверх по облакам, то вниз, туманом в грудь.
Неопытной зиме в метаньях некомфортно.
Вот, взять бы и укрыть мир белой простынёй,
Для оттепелей вход закрыть морозом плотно,
Метелью закружить над спящею землёй.
Но осень, улетев, забыла тёплый ветер.
И он, шурша дождём, плетётся декабрём.
На белых простынях в проталинах отметин
Молчит пожухший взгляд ушедшим ноябрём...