Я не поэт, и им уже не стану….
Не повторится молодость моя….
Песок и пыль со ржавого забрала
Змеей струится, душу мне гася.
Иду один под жарким зноем лета
Куда, зачем? Не знает даже БОГ.
Забыта сказка старого обета
Ложась тоской в уже не нужный слог.
Кому писать? Спит верный Санчо Панса…..
И время разметало прах осла…
Я не считал что жил и жив напрасно,
И все что делал -глупая мечта….
Иду один, мой щит давно изломан,
Помяты латы…..Чей то в крике рот
Вдруг прокричит:
« Не может быть!!
Глядите!!!
Еще живет на свете ДОН КИХОТ!!!»