Наши будни можно читать как книгу,
хрустко льдинки слов языком катая,
пальцы режут кромками, словно иглы,
ритмы слов - навылет, взахлеб, без края.
Вдох - почти полет, так легко, и ясно,
пав на дно - навзрыд, и почти беззвучно...
Вязью глав запутаны - сочно, страстно,
в тот сюжет, где нам не бывало скучно.
То за днями мчим, разбиваясь в брызги,
то парим в ночи голово-кружений,
то молчим, и ждем, и теряем мысли,
и сбиваем ритм чередой сомнений,
то бежим вперед, и хватило б шага -
жить сейчас - взамен ожиданий рая...
- А когда закончится наша сага,
мы напишем новую, обещаю!