Пишу по памяти картину:
забор с калиткой, старый дом -
скрипучий пол, весь в паутине
чердак - мне видится дворцом.
Бабуля лепит пельмени,
дед шутит, смотрит молодцом,
да только вот болят колени,
взбираться трудно на крыльцо.
Обрыдли мне деликатесы,
лук снится, сало, чёрный хлеб,
в зубах навязли политесы,
слэнг, прочий модный бред.
Тепло и свет родного крова,
здесь для меня горит очаг
и молоко из-под коровы
мне слаще разных яств и благ.
Вернусь сюда, к своим истокам,
где вырос и мой дух окреп,
без пафоса и без восторгов
скажу спокойно: "Вот мой скреп..."