БОЛЬ
Чем измерить любовь, не почувствовав горечь измены?
Как познать красоту, не войдя в лабиринты искусств?
Как ценить свою жизнь, не изведав фальшивой подмены?
Как узнать свою боль, не имея градации чувств?
А любовь, это что -- Божий дар, или Дьявола бремя?
А любить это как -- дрейфовать там где штиль и лазурь?
Под завязку смотреть как драхлеющих выбросит время
В пустоту навсегда, там где нет уже зноя и бурь?
Красота, она как? ... Напевает, танцует, дымится?
Где она? ... Она есть? ... Ну а может совсем её нет?
Может быть её хлам, лишь на полках рассудка пылится
И томительно ждёт пока сдует пылинки поэт?
Мы живём? ... Говорят! ... Только знать бы серьёзно, что это?
Нескончаемый миг? ... Голограммы законченный бред?
Иль игривая ложь? ... И Богам для размена монета,
Чтоб наносы Земли вытравляли в пустующий след?
Но ... есть Боль -- она Суть! ... И владеет невиданной ролью! --
Это мы! ... И они! ... Всего сущего алая кровь ...
И мы чуем себя ... потому что отмечены болью --
Она всё -- она жизнь, сумасбродство, рассудок, любовь ...