Пробежали годки. Я не на`жил добра:
всё наследство – стихи для сортира.
И живу сыч-сычом, ни кола, ни двора,
горе мыкая в съёмных квартирах.
Сам себя растерял. Ни кола, ни двора.
Что гадать – вот бы если да кабы.
Погубили меня – ни вино, ни ветра –
а чужие гулящие бабы.
Ну, какой я Серёга? Угодно судьбе –
умереть в полусгнившем сарае.
Ни кола, ни двора. Говорю сам себе:
будь здоров, Николай Нидвораев!..