В СССР на нас с доски почёта смотрели наши лучшие сыны,
Теперь свои мерзавцы, а не кто-то нас обольщают гибелью страны.
С трибуны власти эта сучья свора вгоняет нас в холуйское ярмо,
Сменив названье на доску позора, куряет всех в отстойное дерьмо.
Ну а позор всегда под гнётом страха ответ диктует, будто под пером,
Пристроив всех вместо доски на плаху с традиционным острым топором.
И в духе жанра жизненной картины нам пишет кровью, словно на холсте,
Конец один от общей гильотины, коль мы не внемлем Божьей красоте.
Лишь красота спасает нас от смерти и привлекает счастьем бытия,
Когда наш адрес на судьбе-конверте нам говорит из сердца высшим «Я».
Где любим мы, служа не за награды, а роль любая тянет на почёт,
Являясь в каждом счастьем и отрадой, в которой Кришна всех к Себе влечет.