Но в мире нет людей бесслезней,
надменнее и проще нас.
А.Ахматова
Из неба вышел белый снег,
перебелив чернила в лужах.
Земли окаменевшей тушью
не описать собачий бег.
А иероглифы ворон
снег испещрили острым мелом.
Не подсчитать, какой урон
мне нанесен зимою белой,
коль в иночестве окоем –
застывшего краюхой хлеба,
непреломленного вдвоем,
поскольку просто не с кем – неба.
Мне холодно дрожать в лесу,
мне холодно к реке спускаться,
мне незачем растить косу,
коль в одиночестве скитаться,
надменно пить, писать, говеть
простой бесслезной пустомелей.
В беззнаковой зиме болеть -
от ноября и до апреля.