Я сейчас едва дышу,
Стоять не в силах на ногах,
И вам попозже напишу,
Чтоб не остаться в дураках.
Моя бездарность не пройдёт,
Скорее, розы тут распустит.
Не нужен радостный почёт,
Пусть он обратно не отпустит.
Я превращаю кровь в вино,
А все артерии синеют,
Мне надоело жить давно,
Ведь мир по сути – лотерея.
И здесь проиграно немало,
А ставки выше с каждым днём,
Кругом обманщиков навалом,
Но мы же истину найдём?
Или утонем в алкоголе,
Вдыхая дым от сигарет,
Сейчас ещё и встретим море,
Но ведь его на самом деле нет!
И так продолжится по кругу,
Навстречу двинутся друзья,
Им костью в горле та заслуга,
Причина этому – лишь я.
Желаний добрых не замечу,
Ищу сокрытый смысл всюду,
Полёт фантазий – обеспечен,
Теперь погибну как Иуда.
А вам всё это в упоенье,
Живёте просто, по часам,
И не отыщете мгновенья,
Когда я верил голосам.
Уюта нет уже давно,
А люди близкие – ушли,
В квартире тихо и темно -
Они другие лампочки нашли.
Потухнет старенький камин,
Рука отпустит тот бокал,
В котором таял витамин,
Пока я на пол не упал.
Вино польётся вдруг наружу,
Из кожи, рук, и из лица,
На фоне смерти – безоружен,
Как много нужно для творца?
Одна бутылка, две, четыре?
Подвал, сырые стены и клеймо?
Он не нуждается к кумире,
Ведь от артерий винных занемог.