он смотрит впритык
под кожу
в подвал души
где все скелеты мои хороводы водят во ржи
где змеится ложь
и только перед самой собой у меня не бывает лжи
не говорить чего-то - не значит лгать
поэтому я не так хороша, как ты хочешь думать
и я не заслуживаю огонь от камина и тёплую эту кровать
я много хуже, чем хочется показать.
но я не пытаюсь быть лучше, прыгать поверх головы
и строить что-то чужое из глины, веток и палой листвы
иначе это не я, а какая-то незнакомка
с плечами хрупкими, голосом ломким,
светлый образ, который нельзя попрать
и к которому только на "вы"
ты знаешь, я раньше часто ходила по собственной кромке,
боялась до сердцевины, до этой тьмы
ты встретил такую меня, как после значительной перестройки
когда я учусь жить новой и настоящей, шальной и звонкой
и если в тюрьме, то хотя бы сердца, а не головы.
...он смотрит, и я не могу ни вздохнуть,
ни глаза отвести.
вы знаете, как бывает - тебя неизвестно что вдруг цепляет крепко
и вкус на губах остаётся сладкий и терпкий
как недозрелая облепиха, стою нелепой
и хорохорюсь, а паника нарастает, и начинает трясти
когда ты виден, стоишь раздет и несмел, и как будто вынут
из панциря, за которым прятался
вечность, создал там уют и климат,
становится жутко, и тянет не то провалиться, не то сбежать.
в глазах у него океан, но когда его волны в мои подземелья хлынут,
то я не от страха - от счастья буду дрожать.