Оно ещё не просто бьётся…
Оно и плачет, и смеётся,
Пожить, несносное, спешит
И кается, когда грешит.
Надеется порой ещё…
И так бывает горячо,
Что плавится в привычной клетке,
И в книгу жизни, как пометки
Вплетаются седины строк…
В них - зов неведомых дорог
Надеждою всё так же манит…
И пусть оно меня обманет
В дороге этой подведёт,
Оно упрёка не найдёт.
Я знаю, что оно стремилось
И, вопреки пророкам, билось.