И снова и опять
пишу.
Пишу в тетрадь.
И ей одной рассказываю сон.
И запираю его в стол.
Как из карманов детских,
крошки,
Вытрясаю чувства
Мимо строк.
Избегая клеток,
то волной, то поперек
нахлобучиваю фразы,
что прорвались сквозь мысль
не в свой черёд.
И всем им будет
здесь приют
и будет гроб.
17.12.2017