Как рождается стихотворение?
Из миллиардов мыслей-комет
Я выбираю одну,
За хвостик её тяну
Как за нежную ниточку.
Бывает она длинна,
Но чаще всего она
Не имеет конца и начала.
Лишь ту часть, что я намотала.
Накрутила. Вытащила. Осветила.
В ажурный узор сложила.
Эпитетами подкрепила.
Украсив при этом акцентами.
Хочешь - можно верлибр,
А если не тот калибр
Ямбом двустопным пиши.
Можно сплести что угодно:
Пейзаж, портрет,
Любовную лирику.
Известно: художник равно поэт.
Только с разными кистями.
А так – разницы особой нет,
Чем картины писать свои:
Маслом иль бисером,
Образами или мыслями,
Штрихами или мазками.
Речи оборотами или карандашами.
А также азбукой нот.
Всё есть суть одно.
И вот когда мне это вдруг стало ясно,
Я поняла, что напрасно
В искусстве была безучастна.
Отчего на душе несчастно,
И кошки тоскливо скребли.
А теперь вот стихи потекли.
Так естественно,
В особое путешествие,
Рождаясь, меня увлекли.
А надо – всего лишь тянуть за ниточку.
Декабрь 2017