Смотрю на кадр из хроники военной,
Как ни стараюсь, слёз не удержать-
Там на экране пахарь, мой ровесник,
Ему от силы лет, наверно, пять.
Спешит малыш за белой лошадёнкой,
В его труде начало всех начал,
В земле холодной босые ножонки,
Пиджак до пят с отцовского плеча.
О как бы мне, друзья мои, хотелось
Вот этот кадр на холст переместить,
И прописать в огромной галерее,
И детям лет военных посвятить.
Кто выиграл войну- народ, конечно,
И, если нужно, победит опять,
Но сколько можно каждую победу
Такой ценой высокой добывать!
И вот я слышу, как сибирский школьник,
Спокойно пролетает над Кремлём,
Чтоб повиниться за Победу нашу,
За негостеприимный наш приём.
Ну, извините, так уж получилось,
Когда сражённым падал наш солдат,
Чтоб Свято место пусто не осталось,
Мы поднимались все- и стар, и млад.
Так кто судья такому покаянью,
И как такие семена взошли?
Смотрите в оба, жизнь по кругу ходит,
Пока живьём “невинно“ не сожгли.