Дни мертвые стоят как зомби,
промерзли зомби, очень злы,
без солнца Питер - катакомбы,
недели стянуты в узлы.
Над горизонтом плохо-плохо,
на сполохи разорван круг,
бутон в тенях чертополоха
возник сиреневый, распух.
И пять минут во всю горели
скрижали винные небес,
свистели птицы свиристели,
для рифмы, а на деле - без.
Дома в отсутствии пейзажа
духовной брали красотой,
наверное, незримой даже,
как голос барда с хрипотцой.
Бетоны постные в румянах,
в последнем селфи этажи,
кривлялось солнце в окнах пьяно,
без этого не жизнь, скажи?
Хотелось прыгать, целоваться,
быть человеком, плакать, петь,
позвать кого-то, отдышаться,
смотреть и больше не смотреть.
Бежать, роняя объективы,
зафотать все! Уходит свет.
Но это было так красиво!
Все это было. Фоток нет.