Мы стояли у берега, камнем зажатого в панцирь.
Ветер волосы нам шевелил, рукава и штаны…
Я – поэт, он – профессор, привыкший во всём разбираться.
Вдруг вопрос прозвучал: «А зачем вы, поэты, нужны?
Не бывает вам времени жаль, что ушло безвозвратно
На мучения в поисках муз, иль чего там ещё?
Зарифмованных слов лабиринты, немногим понятных?
Этих странных эмоций, в которых лишь вам хорошо?
Я могу ощутить, как строитель мне строит квартиру,
Подсчитать измененья в науке за несколько лет.
Но скажи, как назвать то, что вы предъявляете миру?
Объясни мне, учёному, что производит поэт?»
Я не сразу ответил, поодаль присев на скамейке,
Начал камушки мелкие с берега в воду бросать…
Мой ответ зазвучал сам собой, будто соло на флейте:
«А теперь Вы скажите, профессор: зачем вам дышать?
Для чего ощущать это солнце, пространство и звуки?
Что ни утро – глаза открывать, пробуждаясь от сна?
Для чего Вам любить? Брать родного ребёнка на руки?
Наблюдать, как за каждой зимой наступает весна?
Вот и Вы растерялись с ответом, милейший профессор…
Сядьте рядом, да правой рукой подоприте щеку!
Я не в муках рождаю слова, не сечением Кесаря:
Я их просто ударами сердца вбиваю в строку!
Вы признайтесь себе, что не всё объяснимо наукой:
Как измерить восторг, или радости вес рассчитать?
Когда кисти художник берёт в невесомую руку,
Разве формулы есть, чтобы этот полёт описать?
Трудно Вам объяснить на словах, кто пером нашим водит,
Только именно этим Творец на Земле и живёт.
Вы спросили меня: что для мира поэт производит?
Это то, как спросить: что же жизнь человеку даёт?..»
Мы сидели у берега, камнем зажатого в панцирь,
И профессор седой произнёс, услыхав мой ответ:
«Я всю жизнь считал, что умею во всём разбираться,
Но сейчас я впервые жалею, что я не поэт…»
2017г