Хорошо бродить в парусиновых брюках
по самому краю голубой лагуны,
смотреть, как ветер натягивает струны
волн тугих, утопая в ритмичных звуках,
как белые птицы оседлают парус
там, где дымкою лёгкой обвязан восток,
и, по лодыжки проваливаясь в песок,
вспоминать про Москву… про пустой «Икарус»…
про пушистый снег, что скользил между нами…
И руку твою потянуть сквозь светильник
прямо сюда…
Но беспощадный будильник
грянет – и всё накроет волной цунами,
закрутит, пустою сферою глобуса –
магазины, школу… того пассажира…
пальмовый лист, марабу, мякоть инжира…
И краб поползёт по днищу автобуса.