Я бумажные крылья сложил для себя,
Прицепил их булавками за спиной,
Я махал ими по ветру, тихо скорбя,
Что не мог полететь в небеса за звездой.
Что не выйдет добраться до горизонта,
Дотронуться космоса твердой рукой,
Не хотелось бы титула Графа-Виконта,
Не хотелось понять, что теперь я другой.
Я привык быть на плахе, под прицелом толпы,
Мне не чужды страдания и заключенье,
И горящие пламенем алым мосты,
Дадут тишину, жизни-света мгновенье,
Мне оковами стали чернило с пером,
Я все чаще запутан, все чаще устал,
Этот старый, побитый, запущенный дом,
Мне темницей морозящей, бренною стал,
Я хотел и хочу навсегда улететь,
Потерять цепь, которая держит за душу,
Но вместо перьев я вижу лишь медь,
А за окном — лишь засохшую грушу.