В декабре иногда выпадаешь из смыслов.
Год - к концу, а ты словно вне сроков и дел.
Красным поездом в лоб - новогодние числа,
черной меткою - ветка на снег, не успел.
Не успела. Не то, что лежит, словно пена,
на устах, в головах...Нет, не деньги и власть.
И не слава, что трубами медными ценна,
а лишь то, что в беде не давало упасть.
А лишь то, что незримо вселяет надежду,
что ты сможешь осилить, что создан не зря.
То, что дарим друг другу все реже и реже,
вспоминая обычно в конце декабря,
начиная метаться: так кто же, так где же
те, кто дорог, кто выручил спас от невзгод.
А иных уже нет. Путь земной неизбежен,
словно этот короткий, стремительный год.
Все быстрей и быстрей. Так торопится время,
или мы пролетаем сквозь дни и года
безоглядно, бездумно, не так и не с теми,
как в песок утекает бесследно вода,
в суету, в то, что в общем совсем и не важно,
если нет резонанса, созвучий, тепла...
Лишь оно этой жизни кораблик бумажный
бережет и в несчастиях. Полночь светла.
Вспоминаю всех тех, кто согрел меня. Вижу
свет их глаз - золотую навеки печать
в моем сердце. Минувшее ближе и ближе,
и так хочется всех их сегодня обнять.
И так хочется длить все мгновения света,
наполняя лишь ими секунды зимы,
чтобы в сердце сияло бессрочное лето,
то, в котором друзья и счастливые мы.