О гнили

Кристина Лелякина
Куда ни глянь, все пишут о темных душах,
О плесени в гадких-прегадких мыслях,
О чёрной жиже в груди, тихо шепча на ушко,
Как сильно хотят без опоры повиснуть.

Насколько всё плохо, да так, что невмоготу,
Что им бы кричать и плакать, о кафель биться.
Я слушаю их. Ставлю чайник себе на плиту.
Они продолжают скулить, что боятся влюбиться.

Боятся той боли, удара под дых коленом,
Бояться лежать на полу, рыдая беззвучно.
Думают, после такого уж точно по вене
Будут пускать эйфорию благополучно.

Пишут о ранах, о какой-то глубокой бездне,
Что вырастет вдруг в груди неизбежно.
Я предлагаю им свою помощь, ведь вместе
Можно все выдержать и даже остаться прежним.

Не слышат меня, давятся мятным чаем,
Как будто он - худшее в мире пойло.
Будто они пропали где-то за краем,
И их не найдут уже, чего бы это не стоило.

Всё вторят за пустоту, что их поглотила,
Что пожирает внутри день за днем неустанно,
Что мертва та любовь, которая так манила.
Я подаю им плед. Набираю горячую ванну.

Они отвернуться, и скажут, что всё - провал.
И попытки мои смешны и вовсе не нужны.
Их эти ошибки я бы глупыми точно назвал,
Но ведь скажут, что я, как и все, равнодушен.

Мне жаль их, ведь сами во всем виноваты -
Обжигаются раз - и потом ещё и ещё,
Наступают на те же грабли и те же лопаты,
Раз за разом выходит у них просчет.

Ну когда уже им наконец-таки надоест
Кричать во всё горло и резать тонкие вены?!
Наверно, когда эта боль изнутри их доест,
И будут исписаны все, до последней, стены.

И станет вдруг не о чем плакать и говорить,
Ведь в округе останется только гниль.
А она, как правило, не умеет слушать, или любить,
Не заварит им чай - не её это стиль.

Я уйду. Я устал. Не могу больше слышать о боли.
Ведь моя давно спит, не хочу ее разбудить.
Мне удобно так жить - в этой тихой невзрачной роли.
Прости, что не умер, как все. Если можешь,
конечно,
простить.
18 декабря 2017 год