Насыщен зыбкой влагою с верхов
ковёр опрелый давешней листвы
взахлёб,
и манну тающих стихов
декабрьский дождь сотрёт с лица Москвы.
К лесному духу, Белому Царю
мольбы взывает обо мне шаман,
бубнит,
и я навстречу январю
шагну в густой седеющий туман.
Но даже там отчётлива, чиста,
прозрачна череда неровных строк,
вспорхнёт,
взовьётся трепетно с листа,
когда падут снега, - уж дайте срок.
18 декабря 2017 г.